Mauvais genre

Pour 75 000 dôngs : la troisième chambre à air de la semaine.

                                                                                                         © Anoush

Il y a au Vietnam, de bons plaisirs dont je ne sais comment parler car ce n'est pas mon genre. Ces trois soeurs, accroupies autour d'un poulet qu'elles plument, plaisantant au souvenir de palpations plus intimes, ces deux hommes qui se tiennent paisiblement la main dans la rue, ce prêtre qui sort d'une église pour dialoguer avec les marcheurs de la Gay Pride, et ce quatrain désirant connu de tous :

Mon corps est comme le fruit du jacquier sur l'arbre,

Son écorce est rugueuse, sa pulpe épaisse,

Si vous l'aimez, Seigneur, plantez-y votre coin,

Ne le palpez pas : son jus vous collerait aux doigts.

Deux cents ans ont passé mais le plaisir perdure, et l'ardeur de la poétesse Hồ Xuân Hương connaît quelque suave postérité dans les vers aquatiques de la jeune Vi Thùy Linh :

Sur ma plante de pied, tu poses tendrement ta langue,

Et tout l’univers devient liquide.